Extraño
Extraño,
bien extraño es el amor, aquel que profesamos.
esperamos aquel regalo pero caminamos sin mirarnos.
Matando,
Matando ilusiones que se van,
como corre un río libre,
sin frenar, hablando, escuchando, llorando.
Extraña,
extraña la felicidad de aquel humano,
tanta luz dentro y fuera de la existencia,
y ahí va, pensando con las entrañas.
Es como si no quisieran ver,
los días que la madre llora cuando él,
el se quiere creer que el tiempo no ha pasado por el, Él.
Pero callar la brisa del presente no es sino un gasto inútil de fuerza,
es como girar un timón y esperar que sin viento cambie de dirección.
Embriagarnos en el juego del Samsara, la pasión con la que amamos,
la pasión con la que entregamos nada de amor.
Olvidamos que en cada instante existe verdad,
callamos aquella brisa que tanto deberíamos amar,
olvidamos la estructura del presente, ni siquiera regresamos.
Extraño,
bastante extraño hacer tantos gestos en vano,
como si por hablar o articular mi cuerpo me fuera agradecido,
como si separarnos nos devolviera la condición de Unidad con la Existencia.
Matamos,
y vamos matando con la materia escapar,
aquel extraño,
extraño que mirar lo que hay que pisar, sin pisarlo.
Humano,
humano demasiado que pensar,
demasiado humano.
No quiero ver volando la hoja marchita y situarme en el futuro planificando mi muerte.
Me quiero caer y sanar, desprenderme de lo que hay que desprender.
Suena tan fácil, y es tan fácil, ser cómplice con lo extraño,
es bastante extraño.
PIRINCHO
04/03/2011
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